Mientras nos repetimos en silencio palabras de auto convencimiento, se nos pasan otras cosas mucho menos importantes que la felicidad pero más seductoras... quizás. Qué habrá después? Cómo se sigue? y la marcha, lentamente, va siendo menos intensa, menos convincente, menos honesta. Apenas si llegamos a rozar con la punta de los dedos el picaporte, lo miramos y de ahí al suelo nuestra mirada se hunde. No es cobardía. Es miedo. El miedo y la cobardía son amigos pero no son lo mismo.
Volteamos y ahí está todo igual, ordenado, fijo, inmóvil... notas viejas en la heladera, más recuerdos que sueños, más lágrimas que risas, más olvido y en lo propio, cada vez más extraños.
Nos acostumbramos a recibir y no aprendemos a dar. O quizás al revés.
Vuelan las notas que nadie nota, vuelan los gestos que nadie agradece, vuelan las palabras que se dicen y que no tienen respuesta. Entonces uno vuelve con la memoria a esos momentos en los que sintió que alguien había entendido de qué se trataba verdaderamente el amor. Se rompe la fuente y brotan los sentimientos que no tienen a dónde ir. Regamos nuestros propios labios con la sal de lo que nos hace sentir a medias.
Volvemos a mirar la puerta y nos preguntamos qué nos frena.
Nadie contesta, nos aturde el silencio. Sabemos que no hay tiempo, nunca lo hay demasiado. Nos sentamos, el sol cae y nos decimos en voz alta "afuera está nevando". Miramos por la ventana, prendemos un cigarro y mientras el humo escapa, nosotros simplemente miramos.
"Mañana será otro día... todos pasan por estos estados" argumentamos para convencer a ese pedacito nuestro que pelea vehementemente intentando salvarnos.
Algún día, quizás.
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