Indeleble

Siempre estará vivo el recuerdo.
Vendrá a susurrar ese nombre que te pasea
entre el olvido y el amor,
sacudirá alguna lágrima escondida
entre las hojas de un otoño cualquiera
y te abrazará como el viento bravo que
se adueña del mar.


Siempre estará vivo el recuerdo.
Te visitará en la mirada piadosa de
un animal silvestre,
te llenará de calor el cuerpo cuando
un café te traiga su melancolía y
te robará una sonrisa cuando la ternura
de un niño te arranque de la rutina.


Siempre estará vivo el recuerdo.
Viajará contigo y no le importará
qué tan lejos vayas,
te besará por las noches,
te llenará de luz cada mañana.
Tejerá tus sueños, te enredará dulcemente
y cuando algo no funcione,
logrará calmarte entre sus brazos
que te parecerán espadas.


Siempre estará vivo el recuerdo aunque
ni siquiera hayas podido alcanzarlo,
aunque su boca no diga tu nombre,
aunque sus ojos jamás te hayan mirado.


Siempre estará vivo el recuerdo
y te arrastrará a lo que fuiste
y te pondrá de rodillas mil veces
cuando quieras olvidarlo;
beberá tus lágrimas y cuando te gane la noche
dirán en secreto, su nombre, tus labios.


Siempre estará vivo el recuerdo y
no te odiará por querer matarlo,
él sabe acompañar en silencio y
sabe provocar espanto.

Vendrá el recuerdo.

Caminará por tu ceño cuando una duda 

te invada sin respuesta por lo que
pudo haber sido si lo hubieras intentado.


Siempre estará vivo el recuerdo de
lo que no quisiste llamar realidad
y te visitará en algún momento para que
llueva en tu corazón cada lágrima que tus mentiras,
vestidas de decisiones, han logrado generar.


Siempre estará vivo el recuerdo,
aunque no conozca de rencores,
aunque nada malo te desee,
aunque tu existencia le haya robado
la ilusión de los milagros.


Estará vivo el recuerdo y se acercará cuando 

el camino te regale soledad;
te abrigará como lo hacía con cada beso de bienvenida
y con cada ahogo que tu adiós sonriente,
en esa irrealidad, le ha sabido regalar.


Siempre estará vivo el recuerdo,
vivirá hasta el día en que la vida te deje en una vieja estación
y tus ojos te enseñen que ya no haya nadie a quien puedas esperar.

Ingobernables

Ingobernable el corazón,
capaz de latir sin que 
podamos controlarlo,
capaz de acelerarse para 
mostrarnos que algo nos asusta
o nos alerta, o nos conmueve, 
o nos hace sentir distintos.
Ingobernable la mente,
que trabaja sin que lo pidamos, 
que diagrama salidas o 
nos bloquea el paso,
que sigue su ruta sin que 
podamos notarlo,
que dibuja esquemas, 
que nos puede hacer parecer 
inteligentes y estúpidos,
que nos ahoga cuando creemos 
que estamos flotando.
Ingobernables las manos,
que hacen, que mueven, que acarician, 
que frenan, que avanzan,
que secan lágrimas y dibujan sonrisas.
Ingobernables los que van 
por los caminos que quieren 
sin importar más nada.

Al menos, así lo siento yo.

Guada.

Una enfermedad terminal

En 15 días sucedieron muchas cosas en la vida de todos, principalmente en la vida de esta joven nación que tiene demasiadas distracciones que le impiden enfocarse en lo elemental y para mi (porque este es mi blog y no un "medio hegemónico formador de opiniones") nuestro problema es esa incapacidad de llamar a las cosas por su nombre y seguir avalando el desastre con la hipocresía propia de los poderosos.

Ahí vamos, defendiendo lo que es cool y creyendo que salvamos al mundo poniendo una foto de perfil o saliendo a romper todo. Por eso para apoyar causas como #NiUnaMenos algunos suben fotos de mujeres armadas creyendo que es ese el mensaje que puede detener esto.  

Esas expresiones son el camino más fácil. 

¿el otro? El otro es darle al sistema del que renegamos su propia medicina, llenando el congreso de gente que haga lo que queremos y que trabaje en pos del bien común. Quizás para eso deberíamos exigir que diputados, senadores, concejales y demases cobren un sueldo mínimo, ahí veríamos qué pocos son los verdaderamente apasionados políticos que trabajan por y para el pueblo. Sobrarían bancas.

El problema crónico de la humanidad no es otro más que la violencia y en la Argentina hay un agravante terminal: la falta de justicia que es otra forma y quizás,  la peor forma de violencia. La incapacidad de respetar al otro y de defender su libertad mientras el ejercicio de ésta no afecte la libertad ajena. La impunidad con la que se usa a la masa desesperada de impotencia para regodearse de haber logrado adhesión para fines viles es asombrosa.

Por ahí leía el tuit de alguien que contaba su experiencia y su sentimiento cuando su hija de 5 años llegó del jardín y le contó que en su aula habían hablado sobre #NiUnaMenos.  Cuando su papá le preguntó a su nena de qué se trataba, ella le respondió "es para que los varones no nos maten".  Me pregunto si quien lee esto puede coincidir conmigo en que quizás un mensaje tan delicado no ha sido dado correctamente.  Esa niña volvió a su casa y apuesto todo a que su mirada hacia los varones no va a ser la misma nunca más. Eso, de alguna forma, es criminalizar un género y corromper la mente de una pequeña que ya no tendrá libertad de observar a los otros seres con inocencia sino con un dejo de perturbación (quizás aplicando el criterio con su propio padre y sus hermanos hombres). Para evitar la violencia, en tiempos tan compulsivos,  terminamos siendo violentos y no me parece un detalle menor. 

Pero... ¿qué podemos entender por violencia?

Porque un evento parecería justificar otros y así vamos en escalada sin saber cuándo ni cómo va a terminar.

Violencia es mentir y muchos que se llenan la boca poniéndose sacos que les quedan muy grandes, limpian sus culpas así,  figurando. A los seres humanos se les falta el respeto con la deslealtad, con el engaño,  con el degradante mote de... (edad, hormonas, histeria y tantas otras estupideces retrógradas). 

Yo he visto a personas levantar banderas cibernéticas en defensa de la mujer olvidando que patalearon por puestos de trabajo y que les importó poco la igualdad cuando bajaron a sus compañeras a puestos y en horarios de cuarta. Así que calculo que a esta altura, el asunto pasa a ser cuestión de un@ mismo con su almohada, esa es la única que conoce la verdad entre lo que se dice y lo que se hace.

Violencia es mentir.

Violencia es el hambre. 

Violencia es usar a los hijos como trofeo de guerra.  

Violencia es llevar una vida paralela. 

Violencia es tomar lo que no te corresponde. Violencia es ser oportunista. 

Violencia es sacar tajada. 

Violencia es subir pisoteando al de al lado. Violencia es lastimar con palabras a los que te quieren. 

Violencia es ir a denunciar ante una autoridad y que no te tomen seriamente.  

Violencia es descalificar los gustos ajenos. 

Violencia es reírse de condiciones físicas. 

Violencia es mentir hipócritamente. 

Violencia es no creerle al que pide ayuda. 

Violencia es el "no te metas". 

Violencia es no decir lo que se piensa por miedo. 

Violencia es preferir aplausos a costa de cualquier cosa.  

Violencia es que la conveniencia te autorice a dañar a otros. 

Violencia es que tu país no te  de oportunidades. 

Violencia es que la policía abuse de su autoridad.  

Violencia es que tu voluntad tenga precio.

Violencia es que una maestra le diga "tonto" a su alumno. 

Violencia es que un médico no te crea. 

Violencia es que te quedes con alguien por su dinero. 

Violencia es que escuchar determinada música te convierta en delincuente y que escuchar otra te convierta en cheto. 

Violencia es que los viejos sean olvidados por el estado, por sus hijos, por sus nietos. 

Violencia es que creas que porque trajiste un hijo al mundo esa vida te pertenece.  

Violencia es que alguien que mata salga libre en menos de lo que un estudiante se recibe de abogado, médico, arquitecto. 

Violencia es que la emoción violenta lo justifique todo. 

Violencia es que un tipo que dejó decenas de familias sin sueldo pague en dólares para matar animales en África y nadie lo traiga,  le vacíe los bolsillos y lo obligue a devolverla. 

Violencia es tener a todos nuestros presidentes procesados por diversas causas y libres como si nada.   

Violencia es que un tipo se levante a las  5 de la mañana y vuelva a las 22 a su casa y no pueda llegar a fin de mes y que haya otros que en dos horas levanten plata para mantener a tres familias. 

Violencia es que un viejo tenga que hacer 10 trámites para que le autoricen un estudio médico.

Violencia es un aula con panzas vacías.  

Violencia es que te hablen de pobres desde posiciones cómodas y lujosas. 

Violencia es conformarse diciendo "roban pero hacen". 

Violencia es naturalizar la ira. 

Violencia es seguir buscando la culpa en la víctima. 

Violencia es que los moralistas tengan empleados en negro.

Violencia es prenderte en causas "humanas" y reírte de los humildes.

Violencia es el amiguismo.

Violencia es la hipocresía. 

Violencia es ir por la vida mirando con asco a los "invisibles" que duermen en "el hotel de mil estrellas" como dijo Andrelo. 

Violencia fue y es el "algo habrá hecho". 

Violencia es pagar con la misma moneda. 

Violencia es que la casa cuna esté llena de niños soñando con un hogar y que haya parejas que mueran con una habitación vacía, cansados de esperar.

Violencia es la injusticia porque cuando ésta impera, nadie está a salvo y se instala la triste idea de que nada se puede resolver de otra forma.

Los que mataron a Diego Peralta, a María Soledad Morales,  a Natalia Gallo, a Cabezas, a  Ángeles, a Norita, a Lucía,  a Candela, a Lorenzo, a los nombres que -por tantos- ya ni nos quedan grabados, tienen la "extrema suerte" de haber nacido en un país en el cual la máxima pena por robarse una vida sea de 25 AÑOS. 

Sí,  25 años, siempre y cuando no salgan antes por buen comportamiento. Se que estás pensando "y claro... adentro, después de asesinar, qué importa el buen comportamiento,  no?". Es lo que hay.

Vivimos en una sociedad violenta que necesita casos impensadamente aberrantes para abrir los ojos y moverse un poco. 

12 años atrás, la Plaza de Mayo se llenaba de velas en una noche absolutamente oscura para apoyar a la familia de #AxelBlumberg que había sido secuestrado y luego ejecutado por sus captores. Esa noche ningún estúpido funcionario de turno se prendió a robar protagonismo, no hubo banderas políticas,  no existían las redes sociales como existen hoy. El silencio y el luto habían vestido de reclamo a la ciudad que parecía reunir a toda una nación que tenía miedo ante una "nueva y temeraria modalidad".

Estamos presos. No estamos entendiendo que la violencia nos gobierna y ella no distingue género.

En dos semanas murieron (basado en los casos que llegan a los medios) 19 personas:

3 mujeres de una misma familia (y hay una beba que pelea por su vida).

1 mujer fue asesinada por su vecino "porque cantaba"

1 adolescente luego de ser violada, drogada y empalada.

1 beba de 11 meses luego de haber sido violada y golpeada por sus padres.

13 hombres en riñas y otros episodios.

No nos escuchamos... somos un país que mide las tragedias por número. Sin estadísticas, acá parece que no pasa nada. Las muertes, si no son aberrantes, no nos importan, no nos generan ni dolor ni pena ni siquiera nos invitan al más básico análisis. 

El problema no es el género.  El problema tiene nombre y cuando dejemos de maquillarlo, quizas podamos mejorar. 

Violencia.

Violencia es mentir. 

Violencia es callar. 

Violencia es no ver que si seguimos apuntando con el dedo al que es peor que nosotros, iremos en picada.

A continuación adjunto noticias sobre los crímenes sucedidos durante los últimos 15 dias. Desde ya dudo que esto represente el 50% de los casos existentes.

No nos acostumbremos. 

TRIPLE FEMICIDIO EN MENDOZA, UNA BEBA ESTÁ GRAVE, UN NIÑO DE 10 AÑOS VIO TODO Y DENUNCIÓ 23-10
http://www.lanacion.com.ar/1949732-conmocion-en-mendoza-un-hombre-mato-a-su-pareja-su-cunada-su-suegra-y-dejo-grave-a-un-bebe

ASESINARON A UN HOMBRE EN LAS LOMAS, SANTA FE. Hoy 23-10
http://www.unosantafe.com.ar/asesinaron-un-hombre-barrio-las-lomas-n1268552.html

CRIMEN EN NEUQUÉN: MUERE UN HOMBRE EN UNA PELEA CALLEJERA 23-10
http://www.lmneuquen.com/asesinaron-punaladas-un-hombre-una-pelea-callejera-n530320

ASESINARON A UN JOVEN REPARTIDOR EN ROSARIO 22-10
https://www.rosario3.com/noticias/Asesinaron-a-un-repartidor-en-zona-sur-20161023-0018.html

ASESINARON A UN HOMBRE EN SANTA FE 22-10
http://www.ellitoral.com/index.php/diarios/2016/10/22/sucesos/SUCE-01.html

ASESINARON A UN JOVEN EN CHACO 22-10
http://www.diarionorte.com/article/144013/asesinato-en-el-vista-linda-intensa-busqueda-del-portenito-su-complice-y-su-mujer-fueron-detenidos

MUJER ASESINA A CUCHILLADAS A SU PAREJA EN MORENO BS. AS. 22-10
http://www.tiempodesanjuan.com/elpais/2016/10/23/mujer-asesino-punaladas-marido-golpeador-152644.html

ASESINARON A UN POLICÍA FEDERAL EN LA PLATA 21-10

http://diariohoy.net/trama-urbana/asesinaron-a-un-policia-federal-80610

MACABRO CRIMEN EN SALVADO MAZZA 21-10
http://www.eltribuno.info/cuatro-detenidos-un-macabro-crimen-profesor-salvador-mazza-n777643

DOBLE CRIMEN EN ISIDRO CASANOVA 20-10
http://tn.com.ar/policiales/doble-crimen-en-isidro-casanova-esto-fue-una-ejecucion_747627

MATARON A UN ANCIANO EN UN ASILO 18-10
http://www.clarin.com/sociedad/discusion-control-termino-anciano-geriatrico_0_1672032910.html

MATARON A UN CHICO DE 15 AÑOS EN QUILMES 18-10
http://www.lmneuquen.com/lo-confundieron-su-hermano-y-lo-asesinaron-n529831

UN HOMBRE MURIÓ TRAS SE APUÑALADO POR SU VECINA 17-10
http://sitio.diarioplus.com.ar/su-vecina-lo-apunalo-tras-una-discusion/

IMAGENES DE LOS DETENIDOS POR LA VIOLACIÓN Y CRIMEN DE LUCÍA PÉREZ COMETIDO EL 8-10
http://tn.com.ar/policiales/mar-del-plata-asi-estan-hoy-los-dos-acusados-por-el-crimen-de-lucia_747552

PAREJA DETENIDA DESPUES DE VIOLAR Y MATAR A SU HIJA, A UNA BEBA DE 11 MESES 10-10
http://www.elciudadanoweb.com/detuvieron-a-una-pareja-por-el-asesinato-y-abuso-de-su-hija-de-11-meses


Foto: 2004, convocatoria luego de la aparición del cuerpo de Axel Blumberg en un descampado de Moreno. Axel y Diego Peralta fueron los casos emblemáticos de secuestros seguidos de muerte que conmocionaron a la sociedad argentina. 

No crezcas

No crezcas! Por favor!
Quedate así, sonriente, yo te cuido.

No crezcas. No te enteres de la miseria emocional que está afuera esperando convertirte en lo mismo.

No crezcas porque es una mentira.
Quedate así,  pequeño,  porque tan pequeña como uno de tus dientes, es tu violencia. 

Quedate así porque te bastan esos pies para conquistar una casa, para revolucionar el tiempo y para plantar bandera en un corazón.

No crezcas porque es mejor tu piel sin tristezas, tus ojos sin más lágrimas que las que nacen cuando no te puedo llevar conmigo.

No crezcas porque cuando naciste te llamé "soldadito de la paz" pero me temo que no lo lograremos y eso me llena de culpa y dolor. 

No crezcas porque no te quiero ciego e indiferente al dolor ajeno, egoísta y fanático de todo,  menos de la verdad esa que habita bien adentro del corazón.

No crezcas porque no quiero que tu sonrisa inconsciente conozca la ira y se desmorone como lo hace un castillo de arena cuando la marea lo tapa.

No crezcas. Dejame abrazarte como si fueras mío, como si yo pudiera purgar tus sueños para que no conozcas jamás lo que es una pesadilla.

No crezcas, no. Quiero para siempre tus sonrisas absolutas escondiendo entre tus tiernas mejillas esos enormes ojos que, en tu máxima seriedad, se hacen dueños de tu cara.

No crezcas... abrazame con tu pequeña gran fuerza y gritame con toda tu libertad.

No crezcas porque sos lo único salvaje que da alas a cada despertar.

No crezcas. Dejame ser egoísta.  Quiero seguir encontrando monedas entre las teclas del piano, quiero sonreír cuando descubro piezas del dominó escondidas por todos lados.

Dejame ser egoísta, hagamos un pacto. 

Quiero seguir doblando mis rodillas para recibirte y fundirnos en un abrazo. Quiero un destornillador en la maceta y mil sahumerios quebrados.

No crezcas... no descubras el mundo.
Te quiero libre siempre, te quiero intuitivo, te quiero sin violencia desde tu pelo hasta donde terminan tus zapatos.

No crezcas, por favor... no lo hagas porque el mundo se va a perder sin la inocencia de tus pasos.

Escrito a uno de los amores de mi existencia... a ese impune brote de vida que me convence de que el amor es y será siempre el único camino.

¡A la hoguera!

¡Cuánto revuelo por una opinión!
¡Cuántas respuestas sistemáticas!
¡Cuánta representación!

Me cuestionaron que no hablara de la marcha, expliqué que era una elección y que no mezclé ambas cosas porque creía que no iba a ser clara mi crítica.

Me cuestionaron la forma y ahí sí podría asumir la responsabilidad de la aspereza con la que escribí, pero... es mi naturaleza.  Cuando escribí "La triste costumbre" hablando de la violencia y criticando el sistema, no se viralizó pero aún así fui "dura" dentro del marco poético -si se quiere- de mi escritura.

De todas formas, ese título que parece haber herido profundamente a las más duras defensoras de los desmanes, es precisamente una crítica al sistema rosa que imperaba en los 80s cuando todo venía en ese formato "pequeña fábula ilustrada" "pequeño Larousse ilustrado" en fin, una chicaneada para llamar a las rebeldes (va con B larga, lo aclaro para sumar un dato a las que se autodenominaron así pero con V mientras respondían con vehemencia mi post).

Podría explicar "putos traumas" como "puta calle" pero a esta altura veo que el que entendió, entendió y el que no, no lo hará.

Podría explicar el "Nadie te dice..." pero ya lo intenté con otro escrito y termina perdiendo seriedad la cosa.

Me preguntaron ¿por qué te molestan las tetas más que las muertes? y a esos sí les tengo una respuesta.  A mi no me molestan más, corazones!!!!  Tengo dos! A mi me molesta que me cuestionen sin haber leído mis posteos anteriores en los que hablo de las víctimas y lo hago con nombre y apellido porque eran personas, no "causas"; eso primero. Pero bueno... en la tele se dicen cosas sin chequear datos, no voy a pretender que una masa enardecida se ponga a investigar en contra de qué está una "bloguera" (término que me dicen por primera vez en mi vida porque no me considero así) antes de salir a matarla y pedir que la violen y maten por criticar a un grupito de violentas.  Me molestan las muertes!  Cuando escribí "Y tu cabeza está llena de ratas" nombré a mujeres y las edades que tendrían hoy porque ¡sí me importa lo que pasa! Así que todos esos banners y mensajes diciendo "te molestan torsos desnudos y no te molestan las muertes" tienen respuesta con fecha y hora mucho más antigua que el post que tanto lastimó.

Una pintada decía "Está desaparecida, está prostituida" y esa era la foto perfecta de lo que pensé que buscaban.  Era una frase corta, tenaz, lo decía todo y creo que quien la leyó pensó en Marita Verón, en María Cash y en tantas otras que desaparecieron y terminaron muertas.

Pero vi cómo termina cada marcha feminista y no pude evitar sentir vergüenza una y otra vez... y cuando leí BASTA DE PARIR, MUERTE AL MACHO pensé en Julio López que era macho, en Matías Berardi, en el viejo de María Cash que murió buscando a su hija. Cuando leí EL MIEDO VA A CAMBIAR DE BANDO me dieron pena esas mujeres que fueron a buscar libertades y terminaron siendo parte de un evento que opacó cualquier otro esfuerzo por mostrar que se quiere igualdad o "destruir el género" como dijo alguien en uno de sus comentarios. Cuando vi SOMOS MALAS, PODEMOS SER PEORES entendí que están buscando ser lo que critican y empecé a sentir asco. Un cuerpo pedía libertad y una pared decía "Un macho muerto, un femicidio menos".

Si querían igualdad, la lograron.

De atrás se ven iguales. Con la cara tapada, se ven iguales.  Escupiendo, se ven iguales. Están igualando como entienden ustedes la igualdad.  ¿Quieren dar miedo? lo dieron!

De todo esto aprendí algo... volvieron a aparecer mujeres muertas a las horas de mi post y a las horas de la marcha, así que las pintadas, el bardo, la gracia, la lucha, los talleres no hicieron efecto porque consiguieron tapar las bondades del encuentro.

De todo esto aprendí que las mujeres que aparecen muertas fueron víctimas, no de mujeres (o como quieran llamarme ustedes tan poéticamente) como yo, sino de mentes como las de cada "MALA O PEOR QUE ESO" que me amenazó diciendo "Vas a aparecer violada y empalada porque es lo que merecés".

¿Ven que lo entendí perfectamente?
Cuando dije "sos lo que criticás" no me equivoqué.

No buscan libertad ni igualdad sino someter a un nuevo régimen.

Las respuestas no me dejaron nada, no me aportaron más que discursos repetidos "queremos terminar con la opresión y el patriarcado" y no la terminaron!  Hicieron que nos vieran como locas, histéricas pero menos agudas para hablar y no pararon nada.

Me escribían encendidas "apareció una chica de 16 años que murió por cómo la violaron" pero ninguna y ninguno supo poner su nombre y eso no es casual. LUCÍA.  No te lo olvides!  LUCÍA.

Así que, pequeña feminista ilustrada... no te ofendas, te dejo abajo unas fotos para que te sigas sonriendo y pensando infantilmente (que me perdonen los niños) "Uh loco... les rompimos todo, les pintamos todo y no nos pueden parar", si me permitís una idea para la próxima marcha a la que no voy a ir porque el espectáculo del cierre no me hace sentir representada, en lugar de poner frases criminales en contra de los machos, empapelen la ciudad con caras y nombres para que no haya OLVIDO NI PERDÓN.

PD: a las ofendidas por la etiqueta "Feminazi" va una fotito para que no me atribuyan el término a mi, me gusta respetar a los autores. 

PD2: mezclaron todo... buscaban eso.  Yo, sin querer, les demostré que sin mostrar las tetas se puede armar revuelo!



Hasta diciembre de 2015 en Argentina había 6200 personas desaparecidas: 3300 mujeres, 2900 hombres. 
En nuestro país se producen 28 violaciones por día. 
El 60 % de los criminales liberados, reincidieron.

Mundial

Preguntó: ¿Dónde estás?
Respondí: En África.
Él dijo: ¿Te gustaría?
Contesté: Me gusta viajar y aprender... así que los destinos son siempre correctos.

Así empezaba a bocetear esta idea que es probable que termine con mis pies pidiendo permiso en otras tierras.

Es que en estos tiempos en los que viajar es un poco moda, un poco imagen, un poco escape, puede que terminemos perdiéndole cariño al primitivo encuentro del ser consigo mismo.

Viajar no tiene que ver con acumular millas compulsivamente sino con la posibilidad de saborear cada milímetro de espacio con el atropello de un cachorro que busca alimento, con la pasión de Frida amando a Diego y sus calas, con la exagerada mirada de Botero, con el amor que brota de la voz de Chavela. De vez en cuando hay que dejar que se ahoguen los ojos ante alguna maravilla... un niño jugando en el campo, una mujer creando un telar, una guitarra pariendo una melodía ante un grupo de turistas que sin saberlo, pronto la van a olvidar.  Viajar te llena los ojos, la cabeza y el alma. Escuchar voces, tonadas, guardar olores y llenar la retina de cosas que esconde el alba.

Viajar es permitirse un encuentro con algo de nosotros que se queda perdido entre los libros de la facu, entre los asfaltos de la ciudad, entre los encuentros de amigos que nos regalan oxígeno de vez en cuando.

Viajar es permitir que los relojes de Dalí se nos derritan entre las manos, es dejar que Gardel nos enseñe a bailar aunque no sepamos nada de tango. Es abrir la cabeza y estar siempre de visita, y quien está de visita aprende la lección y saborea la escapada.

La vida es un viaje y será asunto de cada uno elegir la estación en la que sea mejor bajarnos.

Yo no estoy en África pero decirlo me llevó a viajar un rato para darle sentido a esa frase que dice "la imaginación permite abrir alas grandes como el cielo en una cárcel del tamaño de un puño".

Viajar es tomarse la vida a fondo blanco. No importa si sea Grecia, Carlos Keen o un parque público que nos queda un poquito alejado.

A veces en la vida,  5 minutos o 10 años son simplemente "un rato".

El día después

Los que me conocen saben que escribo con frecuencia sobre situaciones de la vida. Que me dolió Candela Rodriguez, también Ángeles Rawson, Melina, Néstor, Luz Milagro, que escribo cuando un borracho al volante pretende ser tratado con humanidad, la misma que robó a sus víctimas con su falta de criterio y su irresponsabilidad. Los que me conocen saben que soy más severa conmigo de lo que soy con el resto y que soy humana ante todo.

La verdad es que escribí un post en mi blog pedorro en el que voy desde un amor imposible a Messi pasando por los Panama Papers y las joyas de Cristina. El post no lleva en el título el nombre de la marcha de Rosario porque no hablo de ella y quise respetarla de mi crítica que no es más que la opinión de una mujer cualquiera.

El post comienza con un "nadie te dice..." y celebro que sean más los que la entendieron que los que no, pero para aliviar susceptibilidades (que no quise lastimar a menos que quien lea esto se divierta incendiando, rompiendo todo a su paso) explico, con pena de tener que hacerlo, que mi publicación intentó ser una invitación a dejar de ver en el "otro" al responsable de lo que yo decido o dejo de decidir por mi sensibilidad a la visión ajena.

Me han tratado de y me han preguntado muchas veces si era "torta" por estar siempre sola, me han dicho "marimacho", me han dicho también gorda y cuando no estuve de acuerdo me trataron de "pendeja". Me dijeron que se me iba a pasar el tren, que ya estoy grande para boludear con la música, que mi opinión no vale porque soy del conurbano y muchas cosas más.

Un poco en chiste, un poco seriamente, todas las opiniones me dolieron un poco o me provocaron "mirarme" y alguna vez, hasta cuestionarme. Pero fueron dos segundos! Porque me educaron con esta frase en la cabeza "Nunca hagas nada que no quieras hacer".

Por eso, cuando a los 17 años me trató de lesbiana un compañero (hoy amigo), me puse triste y pensé ¿cómo convencerlo de que no lo soy? la salida era simple, podía salir y chapar con cualquier pibe en un boliche y eso le alcanzaría... LISTO! ya estaba la solución! Pero 2 segundos después dije "¿por qué le tengo que demostrar al resto algo?" "¿quién me obliga?" Nadie. Y no me olvidé más de eso.

Desde ese momento, me abracé a la idea de mi crianza "NUNCA HAGAS NADA QUE NO QUIERAS HACER" y empecé a sonreír cuando me decían "vos qué sabés, pendeja?" o cuando llegaba a una entrevista de trabajo y aparecía una chica super linda, alta y delgada y mi cerebro me boicoteaba con un "la van a contratar a ella porque es re linda" y para mi sorpresa mi teléfono sonaba a las dos horas para decirme "empezás el lunes". Cuando un flaco se animó a agarrarme del cuello le demostré sin violencia que yo no era inferior, que yo lo respetaba y que merecía lo mismo porque me importa poco qué tiene cada uno entre las piernas. Cuando un médico se creyó que porque yo era recepcionista él podía tratarme como una esclava y acosarme, fui y le hablé muy claramente y no me molestó más.

En muchos de los comentarios en respuesta a lo que escribí, recibí la aprobación de quienes supieron entender mi observación y mi opinión y muchos de los detractores intentaron aportar su visión sin la necesidad de descalificarme... otros, por supuesto, no encontraron manera de desacreditar mi opinión sin atacar mi persona, mi cuerpo, mi lugar de procedencia o mi falta de libro. Saben algo? No me importan las agresiones porque cuando escribo lo hago con el corazón. Jamás pensé que iba a agradarle a todo el mundo, por supuesto y sí creí que muchos no lo iban a entender y no me equivoqué.

Yo fui "boluda" por dar clases particulares cobrando $1 la hora a los nenes del barrio y por darle clases gratis a otros y me importó nada la opinión ajena.

Yo fui frígida por dar mi primer beso a los 21 años y me importó nada la opinión ajena.

Yo fui tonta por no codearme con gente conveniente y me importó nada la opinión ajena.

Yo fui aburrida por no haberme emborrachado nunca y me sigue importando nada la opinión ajena.

Yo fui marimacho por usar camiseta de fútbol, por levantar ladrillos, por arreglar desde un inodoro hasta una bicicleta y me importa nada la opinión ajena.

Yo fui floja cuando lloré con una película.

Yo fui una calentona cuando dije que me casaría con un cantante.

Yo fui una idiota cuando me fui de un trabajo sin hacer quilombo.

Yo fui poco viva cuando devolví un vuelto de más.

Yo fui "de manual" cuando dije que quería casarme y años atrás fui loca por no casarme.

Si alguien lee esto y cree que no sufrí ni sufro cuestionamientos, está equivocado, pero no me puede afectar.

Voy a seguir pensando que la violencia no es un lenguaje válido.

El patriarcado, el sistema, la dominación, el sometimiento, la opresión son sistemas que no podemos extirpar de la sociedad desde la barbarie. Por ahí un jovencito decía "si no es así, no se logra nada" y hoy apareció una chica descuartizada. Evidentemente, estas formas propuestas o impuestas, tampoco impidieron esta muerte.

Con todo respeto, pienso que hay dos o tres cerebros de fondo fomentando esto y mirándolas accionar el plan como un científico mira a una ratita después de inyectarle "su ciencia".

Si alguien no lo había entendido, esto intenta hacerlo.

A vos, piba, pibe... no dejes que nadie modifique tu naturaleza, desarrollá tu sentido crítico y no te conviertas en carne de cañón de ideas ajenas. No uses nunca a los débiles para justificar tu causa, si vas a hablar de ellos, que sea cara a cara en un comedor, si vas a defender sus libertades que sea sembrando posibilidades. Si querés saber lo que es la igualdad, practicala para mejorar la vida de los de abajo y no arruinando la existencia de los de arriba, se gasta mucha energía en lo segundo y lo primero nos necesita enteros.

Tengo una prima trans, tengo amigos y amigas gays, he sufrido violencia y acoso en primera persona, conozco mujeres que abortaron en la clandestinidad, no creo que nada de esto los represente. Si se me permite, les recomiendo estudiar la vida de Gandhi. Un nacido en la India mientras ésta era colonia británica, fue a Gran Bretaña y estudió leyes, volvió a su país y con las mismas herramientas que adquirió en el más alto colonialista de aquellos tiempos (Gran Bretaña), liberó a su pueblo (India) del abuso y los atropellos de una nación que jamás los respetó y los pisoteó. 

No usó ni una sola arma, los arrodilló sin violencia y los envenenó con la inteligencia de los que verdaderamente han revolucionado al mundo. 

Sé el cambio que quieres ver en el mundo. 

Mohandas Karamchand Gandhi (1869 - 1948)

Pequeña feminista ilustrada

Nadie te pide que te vistas de rosa, que uses pollera corta ni pantalones que marquen tu figura y a propósito de eso, nadie te obliga a tener "una figura" específica.
Nadie quiere que te te metas en la cocina en contra de tu voluntad ni que uses corpiños con relleno si no te agrada usarlos.

Nadie pierde el sueño si a vos no te gusta Bécquer, o si Benedetti no te emociona con su prosa. Nadie te pide que traigas vida al mundo. Nadie te juzga si no te gustan las flores o los tacones, nadie se va a dormir pensando que lo que a vos no te gusta, debería gustarte.

Nadie te juzga... nadie más que vos, que venís a confundir "defender el género" con "humillarlo".

El derecho elemental que no debió faltarte es la educación,  que de haberla tenido, hubiese permitido que tu corta mente no te convirtiera en víctima de arengas ridículas.  Sos lo mismo que repudiás.

Destruís el derecho de los otros para escribir frases estúpidas en paredes que nunca construíste, usas la homosexualidad para justificar tus atropellos y así demostrás que no conocés lo que sienten aquellos que intentaron y lograron la igualdad sin herir a otros.
Usas tu fuerza para demostrar bestialidad inhumana en un reclamo que en lugar de enorgullecer, avergüenza. 

No se en qué momento, tu manual de la "pequeña feminista" te volvió tan básica y violenta como un fanático futbolero. No se qué te hizo creer que ver tus pechos al aire te hace libre después de criticar a las mujeres que, por salir en una revista de moda con poca ropa, son la cosificación que en teoría padecemos.

Nadie te quiere rubia ni linda. Nadie te exige inteligencia para caminar por las calles, nadie te quiere con perfumes caros ni pudiendo hablar 5 idiomas, nadie necesita tu sonrisa permanente pero mucho menos ha de ser necesitada tu ira por no ser lo que en realidad querés ser.

Definitivamente,  sería bueno, pequeña feminista ilustrada, que te dieras cuenta de que tus destrozos perjudican a gente que no te obligó a ser lo que no querés ser. Y esos desmanes que provocaste en nombre de un género al que no le aportaste nada ni siquiera ahora,  van a requerir dinero que pudo ir a gente que verdaderamente necesita ser ayudada.

Pequeña feminista ilustrada:

Sos libre, hacé de tu vida lo que quieras, de tu hogar lo que quieras, acostate con  un hombre,  una mujer, una planta. Elegí tu anticonceptivo favorito (porque ese es un derecho que podés ejercer gracias a revolucionarios que han estudiado para brindarte posibilidades).

Comé granos, verduras, carne, o facturas todo el día.  Sentate en el suelo,  no uses tacos si no querés,  hacete tatuajes, sentate de piernas cruzadas o abiertas porque al resto de los mortales no nos importan tus putos traumas!

No te creas revolucionaria por hacer ridiculeces intentando salir en el diario del lunes.

No te creas justa por descalificar a las mujeres que quieren hijos o desean lo que no está en tu librito. Respetá y cuando lo hagas, vas a entender que podés ser lo que quieras y nadie te va a encerrar... pero para eso vas a tener que liberar a tu propia mente de la estupidez que la encarcela.

No te preocupes, todos entendimos que no tenés nada claro... pero si te ayuda, a las mujeres que buscamos igualdad y la conseguimos sin incendiar lo que no es nuestro, nos importa un bledo que tu fetiche sea orinar parada y que eso te haga sentir original. Pero no jodas ni uses a los gays, a mujeres que mueren en la clandestinidad ni a las víctimas de la violencia para levantar una bandera que no podés explicar.

La triste costumbre

Esa triste costumbre de que el horror no parezca tan desastroso,  que las noticias no nos sorprendan, que sepamos el final de la historia mucho antes de la certeza.

Esa triste costumbre de saber que nadie va a salvarnos, que relacionarte con el otro deja de ser un acto de sano nerviosismo para obligarte a volverte juez de un futuro impredecible.

Esa triste costumbre de no saber hasta dónde es discusión humana, hasta dónde los celos son sólo una muestra de amor que no sabe encontrar mejor forma. Esa triste realidad que nos lleva a vivir a la defensiva, viendo como potencial asesino a cualquiera.

¡Eso no es culpa nuestra, señores jueces!
Eso es culpa de ustedes que nos llevaron a esto. Esto es culpa de ustedes que liberaron violadores, pedófilos,  asesinos... eso es culpa de quienes hacen las leyes, porque son ustedes los que deciden si ser violada de día es menos grave que ser violada de noche. Es culpa de ustedes que con cada fallo y perdón rápido están condenando a otra mujer. Es culpa de ustedes que siguen sin entender que esos cuerpos: semi enterrados, calcinados, desintegrados, o los que aún no aparecen, eran personas. Eran mujeres u hombres que le quitaron el sueño a alguien e hicieron soñar a otros, eran mujeres u hombres que nacieron de otras mujeres y hombres, eran mujeres u hombres que enriquecían la vida de alguien más, por ejemplo sus hijos; eran sueños vivos y eran parte de la fotografía misma de la vida.

Es culpa de ustedes que firman desde sus despachos suntuosos,  que vuelven a casa y apoyan la cabeza en la almohada porque jamás entendieron que cada firma estaba sentenciando a otro ser humano. Esas lapiceras y esos sellos son balas, señores jueces y legisladores.

Esa triste costumbre de soportar que todo termine en manos de ustedes está llegando a un punto insostenible. Por ellas y por ellos. Por cada muerto de este bendito suelo es que ustedes deben responder por cada mala decisión.

Por Janet, Soledad, María,  Axel, Diego, Jorge, Matías, Florencia, Marta, Nora, Ángeles, Agustín, Nahuel y cada nombre existente.

La violencia brota con cada padre que muere exigiendo justicia por sus hijos, muchas veces sin lograrlo. La violencia impera en la mente de los bárbaros pero también de los artistas y eso ya no es responsabilidad de los que quedamos librados a la suerte que nos regalen las condenas que ustedes dibujan desde sus lugares impunes.

Creo que subestiman la fuerza de la gente buena que hasta hoy ha regalado digna tolerancia... pero no deberían hacerlo. Basta de la inoperancia que los caracteriza,  basta de la inhumanidad que los reina, basta de firmar libertades que generan muerte allí afuera.

Justicia. Basta de impunidad.

Morir de miedo

Esto de las redes sociales nos impide romper sanamente los vínculos, nos aleja de la idea clásica que descansaba en las poesías de Gustavo Adolfo Bécquer donde, estar distanciados del amor era algo angustiante y doloroso.  La lejanía de aquellos tiempos quedaba librada al azar y allí sí valía la leyenda "del hilo rojo" porque, definitivamente, si dos personas estaban destinadas a estar juntas, más allá de las adversidades y los procesos de la vida, habría encuentro.

Seguramente si Pablo Neruda viviera estos tiempos, en lugar de estar noches enteras mirando estrellas que le inspiraran tan hermosas prosas, estaría stalkeando a su amada en Facebook; estaría viendo si su portada da indicios de que ya hay un nuevo amor o estaría escribiendo indirectas en Twitter.  Gabriel García Márquez estaría escribiendo sobre los muros de los políticos del momento y su visión de la realidad sería acotada a lo que sus contactos quisieran mostrar en las redes sociales, por lo que sus novelas costumbristas, quizás no existirían tan perfectamente descriptas como las conocemos hoy.

Las parejas de antes se divorciaban y pasaban a ser completos desconocidos.  Separarse era sinónimo de romper lazos con un montón de gente que no tenía que ver con uno y que hasta quizás,  nos caía mal.  Los amigos de cada bando se volvían soldados de la tropa y atacar al contrincante era un folklore que tenía un duelo relativamente breve, hoy -en cambio- los ex tortolitos se ven en internet quizás para ver quién de los dos envejece más rápido, engorda más y se deteriora mejor... pero en definitiva, el lazo sigue.

Aquellos que aman en estos tiempos tienen que saber que hay una gigantesca valentía en el acto mismo  de amar ya que es probable que, cuando el amor se termine, (si es que deciden separarse) en las redes sociales habrá mucho material que NO se autodestruirá en 5 minutos como decían los comunicados que recibía el Inspector Gadget.  No bastará con que Pepe y Moni borren los álbumes de fotos, porque Pao, Coqui, Dardo y María Elena han sacado fotos también.  Entonces, hay un punto en el que nada se irá para siempre.

Fiestas Navideñas, cumpleaños, recitales, fotos grupales, etiquetas en lugares, en viajes... todo queda en algún lugar y posiblemente, en algún momento nos volveremos a encontrar con recuerdos que nos vendrán a impedir olvidar lo que fuimos ayer y eso nos va a movilizar y nos hará preguntarnos una y otra vez si lo que elegimos estuvo bien.

En fin... solamente pienso que sería muy lindo perderse algunos recuerdos, podría llegar a ser una linda forma de ganar salud mental, de dejar de preguntarnos qué hubiese sido si...

Posiblemente habrá un momento en el que podamos mirar el álbum de nuestra vida (que no estará colgado en ninguna nube) ese que habita en nuestro corazón y en nuestra mente y ahí, cuando no haya más tiempo seguiremos preguntándonos cómo hubiese sido la vida si hubiésemos abierto otras puertas, pero ya está... para no morir de miedo, bastará con saber que todo lo que decidimos salió del corazón.

Y tu cabeza está llena de ratas...

Resulta que pensaba que la próxima vez que fuera a escribir, lo haría sobre mi viajecito.  Suelo observar el mundo, sea cual sea el alrededor que toque, y me pongo a esbozar algunas líneas que quizás a alguien le lleguen.  Esta vez no pudo ser.

Pongo los pies en la tierra nuevamente, se terminan mis vacaciones y... él, que se animó a asegurar en una de sus canciones "soy mi propio soberano" terminó siendo como dice en la misma letra "soy mi propio enemigo. ...tengo corta la mirada."

Existen muchos momentos en los que una se topa con personas que nos dicen "todavía sos muy chica, ya vas a entender".  Pasan los años y, con absoluta ansiedad nos acostumbramos a esperar "entender" eso que los "adultos" dijeron que entenderíamos más adelante.

Qué gran desilusión llega cuando descubrimos que los años no son sinónimo de sabiduría, ni de cautela, ni de aprendizaje... que la miseria existe sin importar el sexo, la edad, la educación, la clase económica ni la geografía.  El lado positivo, quizás sea, aprender a temer hasta de uno mismo.  ¿En qué momento nacen los corazones nobles?  ¿En qué momento se desintegra el límite entre ser un ser humano y ser un perfecto sorete?  Perdón por la palabra pero, animal, bestia, desagradable, indeseable son términos demasiado livianos.

No sé cómo será en otras partes del mundo pero... en nuestro país existe  la "penecracia".

La penecracia es ese sistema de organización por el cual, tanto hombres como mujeres, usan frases tales como:

"está mal atendida"
"malco"
"tiene síndrome de tafal de gaver"
o la última adquisición literaria aportada por Gustavo Cordera "hay mujeres que necesitan ser violadas para tener sexo".

La penecracia es ese sistema que considera que un pene es sinónimo de alegría.  Pero qué triste que hasta los que se consideran muy "progre" tengan que caer tan bajo.

Demás está destacar que estas declaraciones fueron dadas en una facultad de periodismo, donde hay chicos y no tan chicos que van a estudiar, a aprender ni más ni menos que la importancia de lo que se dice y el cómo.  
Pero ahí fue él, el rockero piola, que tiene dos hijas mujeres, a dar tan retrógradas declaraciones.  Su hija le dijo:  papá, para qué dijiste eso adelante de gente que no te va a entender? sos un pelotudo.  

En fin, me pregunto qué clase de gente sería la que sí lo entendería al pobre Gustavo.  Lo que sí comparto es que es un pelotudo que creyó que tener un pene lo hace portador de una felicidad que debe ser repartida (quiera o no la chica en cuestión recibir su "alegría poco democrática") ya que según él,  parecería ser ese el remedio para la histeria femenina de alguna mujer de 16 años (detalle no menor a destacar en sus declaraciones ya que el maduro músico -que, aparentemente ve en su espejo a un adolescente- habla de mujeres de esa edad en sus dichos).

Pero aquí no termina el tema. Una radio de rock por excelencia en Argentina se niega a pasar la música de Gustavo Cordera como manifestación de rechazo ante sus desacertadas declaraciones, Mendoza y Córdoba cancelaron sus shows pero... ya salieron algunos a defender la "democracia" diciendo que él tiene su libertad de expresión como la tenemos todos y que está mal que lo censuren.

No se en qué momento hemos dejado de usar el diccionario.  Lo que Gustavo tiene es libertad, no sólo democracia, por eso dijo lo que dijo.  Y lo que tienen las radios y las organizadoras de eventos es libertad y democracia para decidir qué artista apoyar y a cuál no.

Si en Vale 97.5 no pasan a Guillermo Fernández cantando tango, no es por censura sino por lineamientos artísticos.  Si RQP 104.3 no pasa Agapornis no es por censura sino porque no responde a los criterios de la emisora.  Así que si hay radios que no pasan más a Gustavo Cordera, será porque son dirigidas por tipos que tienen hijas, sobrinas, esposas a las que respetan en sus libertades y por cuestiones más que claras, se niegan a apoyar a un artista que se considera en sus canciones como alguien de "excesiva humanidad" pero... cuando la guitarra no suena, el cordero pierde la ternura y dice cosas a las que considera psicodrama quizás para seguir intentando convencer a alguien con su desvarío penecrático.

Lo escuché decir que está arrepentido y está bien que lo haga... pero también dijo que sus dichos desataron una "fuerza poderosa" que parece asustarlo, por él mismo y por sus hijas.  Fue entonces cuando recordé una frase que me decían mucho durante mi infancia: "antes de poner la lengua en movimiento hay que poner el cerebro en funcionamiento".  En aquel entonces me preguntaba para qué me decían eso, hoy entiendo que es para no decir cosas de las que no haya retorno.

Únicamente en la provincia de Buenos Aires se cometen 28 violaciones por día.  Las fiscalías reciben una denuncia cada 45 minutos.  Seguramente, recluído en La Paloma o alguno de esos lugares amorosos alejados de la realidad, Gustavo Cordera no tuvo en cuenta este dato estadístico al decir lo que dijo frente a los alumnos de la escuela de periodismo sobre arte TEA. Quizás con otro escenario o frente a un alumnado en el que hubiese habido una sola persona que hubiese sufrido una violación, el tema hubiese sido distinto, quizás ahí sí la vida lo hubiese puesto de cara contra su pseudo excesiva humanidad.

La edad no nos dará sabiduría.  El paso del tiempo es simplemente un conglomerado de situaciones de las cuales uno puede o no aprender.  Sin ponerse en los zapatos ajenos, sin pensar detenidamente antes de que el ego nos tape, va a ser difícil que la edad nos llegue a hacer dignos seres "humanos".

En conclusión, ya lo dijo la hija de Cordera.  Es un pelotudo.
Quizás le estén llegando los años y haya querido hacerse el copado frente a los "pibes" de la facu.  La pifió, mal.  Quiso decir lo que dijo.  Dijo lo que quiso decir.  Nadie entendió mal.  Nadie pudo haberlo entendido distinto.

Quizás María Soledad Morales (17 años al momento de su violación y muerte, hoy tendría 43), Marita Verón (23 años al momento de su desaparición, hoy tendría 37), Jimena Hernández (11 años al momento de su violación y muerte, hoy tendría 36) y tantas otras mujeres y niñas pueden dar fe de que una violación no tiene nada que ver con lo que los "seres humanos" podemos entender por sexo.

Ser "pelotudo" no es una buena explicación.  Para combatir estas ideas no existe mejor técnica que educar con amor y respeto.  Pene y vagina tenemos todos... coherencia y humanidad, no.

Al menos así lo puedo ver yo.

33

Dos días después de haber cumplido 33 años me permito estas líneas.

Hay momentos convulsionados en la vida, afectos que se vuelven poco "afectos" y otros que nos dan cariño que no sabemos si merecemos. Hay días que duelen mucho, que nos atan la voz y nos quitan el sueño pero que, indefectiblemente, sirven para parar el mundo, el reloj, la pelota y ver qué nos está pasando.

Los días previos a mi cumpleaños no han sido ideales pero de las situaciones menos perfectas se aprenden las mejores lecciones así que, acá estoy.

33 años, todo un número si asumo que en mi memoria no están tan distantes mis 15 años, mi secundario, mis ingresos al ISER.  33 años siendo una gran soñadora en acción, creyendo que siempre todo va a estar mejor, sabiendo que depende de mi esfuerzo el 80% del éxito o no, entendiendo que a veces una puerta cerrada es un gran regalo.

33 años de los cuales recuerdo casi todos.

En estos 33 años vi cómo la vida convertía a mis padres en mis héroes, vi a mi hermana volverse mi amiga, soñé con un buen amor (no con un príncipe azul sino con un tipo que me quisiera en su equipo), me equivoqué, me decepcioné, decepcioné a otros, me postergué, abandoné sueños, insistí con otros, fracasé, lloré, pasé algunas noches sin dormir, lo logré.

En estos 33 años vi crecer demasiado rápido a personas que amé y por las que hubiese dado mi vida, me dolió el paso del tiempo.  Aprendí a irme cuando algo no me hacía bien, intenté unir a las personas que no debían estar separadas, lastimé sin querer, pedí perdón, me perdonaron pero no aprendí a perdonarme.

En estos 33 años probé con 3 carreras, me quedé con la más sencilla para recibirme pero la más difícil de conquistar.  La conquisté.  Pasé largas noches soñándome en una radio, me metí en estudios en los cuales no se veían las tapas de los CDs de la tierra (si -con suerte- había música y no la tenía que llevar yo) y fui feliz y trabajé como si estuviera en la mejor emisora del mundo.

Tuve los mejores operadores, con o sin título ellos daban luz al cartelito más hermoso, ese que dice "Aire". Conocí a Badía, me dijo que me parecía a su primer amor, me enamoré de él cuando dijo eso.

Llegué a Aspen y presenté las canciones que más amaba escuchar, supe lo que era la máxima felicidad, también conocí lo que era no coordinar del sueño.  No me quejé porque cuando me sentía destruída pensaba en un albañil que se levanta a las 5 de la mañana y se muere de frío y ahí se me pasaba el padecimiento. Cuando me dormí con los ojos abiertos me fui, por respeto a Aspen y por respeto a su audiencia que merecía de mi lo mejor.  Nació Arpeggio y me adoptó, me enamoré de la música clásica, es mi casa y allí me divierto y siempre saco algo nuevo para guardar en mi cabeza y en mis oídos.

Después de Aspen creí que ya no volvería a conducir, no es nada fácil la cosa... y un día dos amigos me dijeron "se va una locutora de Vale", me pasaron un mail, (fue el primer CV que envié por mail). Al otro día me llamó mi actual jefe, fui al casting, me dijo: "tengo para ofrecerte ya mismo los fines de semana en la trasnoche".
Sentí ganas de inmolarme, le dije: "acepto pero, por favor no me dejes morir en la trasnoche" mientras mi cerebro repetía en silencio "no le podés estar diciendo esto a este hombre".
Me contestó: "no te puedo prometer nada porque lo que tengo es esto".
Le agradecí el trabajo.  Me fui pensando que me lo merecía ya que, camino a la entrevista, ayudé a cruzar la avenida a un ciego y se me cayó al piso... pensé que era un castigo divino por mi improductiva solidaridad.

Un día, una de las locutoras más hermosas del mundo me dio un regalo y sin saberlo cambió todo (Irene Córdoba).  Empecé a trabajar a la tarde, gran desafío, romper estereotipos.  Mis compañeros y mi jefe me dijeron: "pensá que estás hablándole a una amiga" y eso fue todo, descubrí que conducir es eso.  Adaptarse al carro, subirse a la onda, tener siempre en cuenta el momento del día y por sobre todo, agradecer la oportunidad.

Tuve grandes bendiciones y buenos jefes.
Jamás recibí propuestas indecentes, en cambio recibí confianza y me alegra que hayan creído y crean en mi. En estos 33 años cultivé en mi mente la idea simple y certera de que para hacer las cosas, hay que hacerlas bien... sino, es preferible "no hacer un carajo".  Tuve 19 trabajos, me fui bien de todos, aprendí en todos y me quedaron buenos amigos en cada uno de ellos.  Nunca le pisé la cabeza a nadie para llegar porque en casa me enseñaron que el obstáculo más difícil es ese que veo cuando miro al espejo.

En 33 años soñé con tener una familia propia, elegí mal, me sentí usada y entendí que eso era responsabilidad mía.  Me regalaron un perro, lo detesté porque "era el souvenir que me dejaba un ex para ligarme al pasado", y un día llegué y vi que esa bola de pelos meneaba su rabo y se hacía pis cuando me veía y entendí que no debo juzgar sin dar una oportunidad.  Aprendí a amarlo y me ama.  Es mío, decora mi vida con su amor de cuatro patas y me enseña que cuando se ama, es sin condiciones.

En 33 años pasé los últimos 10 llevando con alegría el título más generoso que me ha dado la vida: TIA.  Entendí que en una sonrisa reside la sanación, aprendí que cuando alguien te abraza y sólo te llega a la rodilla en realidad está tocando tu corazón.

33 años y yo sólo pienso en mirar al cielo y decir "GRACIAS".  A vos, que pusiste gente tan maravillosa en mi vida.  Gracias por los que no puedo abrazar, gracias porque los tuve.  Gracias por los padres que me regalaste, gracias porque los veo y los amo cada día más, gracias porque me dan todo y yo sigo sintiendo que haga lo que haga sigo estando en falta, gracias por mi hermana y por su cercanía en mis momentos más tristes, gracias por mis amigos, mi gente querida, por los hijos de mis amigos que son sus alegrías y que por ser la de ellos, son la mía.  Gracias por los lugares a los que llego y donde me regalan una sonrisa.

33 años en los que hay muchas cosas que no han sido como soñaba, pero otras me han sorprendido tan maravillosamente que todo valdrá siempre la pena y la alegría.

"Sueña un sueño despacito entre mis manos hasta que por la ventana suba el sol"... así decía la canción con la que me dormía mi madrina. Yo seguiré soñando y todo será siempre mucho mejor.

#Gracias papá, mamá, sis, madri, Vi, Gi, Ly, Fettu, Ni, a los que me escucharon en alguna radio y me dejaron entrar en sus casitas y a todos los compañeros, colegas y oyentes que me crucé estos años.

Conectate

45 minutos delante de una mujer que tenía en su regazo a un pequeño que no caminaba, dato que aporto sólo para graficar su corta edad.
Durante todos esos minutos, ella estuvo con sus ojos puestos en el teléfono celular.  No es figurativo, es literal.  No levantó los ojos de su teléfono mientras su pequeño me miraba incansablemente y mientras sus pequeños deditos acariciaban el abrigo de una mujer que estaba sentada al lado de su madre.

Regordete, con ojos avellanados y profundamente negros, con un flequillo tímido que escapaba de la capucha de un buzo que parecía demasiado liviano para el frío de estos días.  Su nariz colorada evidenciaba algún resfrío que me hizo pensar en que ya habían pasado muchos minutos sin que su madre lo mirara siquiera para ver si estaba bien ya que, parecía ser un niño tranquilo porque ni se movía.

Yo le guiñaba un ojo y le sonreía, quizás con la ilusión de motivar algo en él porque he sido motivada en mi niñez y aprendí por experiencia que los niños necesitan estímulos para ser atentos, inteligentes y felices.

Saqué un pañuelo de mi bolso y se lo di a la madre, que me miró con cara de asombro. No entendía por qué le daba un pañuelo y apenas si sacó sus ojos de la pantalla boba para darse cuenta de que alguien le estaba dando algo.  Con voz templada le dije "tiene la nariz sucia".

Recién ahí miró la carita de su bebé.

No pude evitar pensar en que los seres humanos somos, muchas veces, incapaces de entender de qué se trata la vida.  Definitivamente no es el mero hecho de tener la capacidad de procrear lo que nos convierte en humanos con derechos... es la capacidad de obrar racionalmente antes de procrear y la capacidad humana de interactuar y hacer honor a nuestras decisiones lo que nos hace seres verdaderamente humanos.

La tecnología es una herramienta.  Claramente.
Los recitales tienen miles y miles de personas que ya ni observan aquello por lo que pagan, buscan desesperadamente grabar todo, todo el tiempo. Las cenas de pareja son un panorama desalentador que indica que la gente se junta como se juntan dos tazas en un armario, como se juntan las hojas en un apunte abandonado. No se miran, ni miran al plato, no discuten... ni siquiera eso.

Es cierto, cada uno decide qué hacer.  No tengo fundamentos científicos que aportar a mi observación pero sí hay algo que lamento absolutamente y es la casualidad de formar parte de una generación plagada de zombies incapaces de dar tiempo de amor, de escuchar, de mirar a los ojos, de volver y de conectarse con los afectos.  Después de todo y una vez más, posiblemente sea el amor lo único que nos salve del caos.

Conectate con lo verdadero.  Conectate con el amor.

Messi, gracias por ser argentino

Ayer se gestaba en mi mente este texto dedicado a un ser que logra unir millones de voces en el mundo en un mismo momento, con la misma energía, con la misma pasión, con la misma admiración y lo que es mejor, con el mismo respeto.

Yo crecí en esta tierra en la que el fútbol es mucho más que un evento deportivo. Acá el fútbol es tradición, religión, es herencia. Papá compra la camiseta para su bebé al otro día de ver en la ecografía que "es varón". El primer regalo suele ser una pelota, de colores, blanda, de tela y con cascabeles... pero una pelota al fin. En Argentina, el asado, el tango y el fútbol son ADN, son la expresión viva de lo que nos une y es por eso que el que no ama el tango, cuando sale del país y escucha "Cafetín de Buenos Aires" deja que se le piante un lagrimón; el perfume del domingo al mediodía es el del asado hecho por el abuelo y papá, con los nenes alrededor esperando con ansias aprender a hacer el fuego; y el fútbol es el color que envuelve este paisaje verde y extenso.

A mis 32 años he visto muchos jugadores apasionados, virtuosos, dedicados, guerreros, de hecho coleccioné fotos de Matías Almeyda durante mi adolescencia y gracias a él aprendí a observar el fútbol europeo y supe que la combinación de la técnica y disciplina de ellos necesita la rusticidad de nuestros argentinos para que tanta organización deportiva no vuelva aburrido y previsible un domingo a las 6.

En una semana me encontré repitiendo dos veces la misma expresión: "No se puede creer".

Messi. Sí, así a secas. Messi. El jugador en la cancha y en la vida. Ese que ojalá se vuelva ejemplar ídolo de las generaciones futuras. Ese que a esta altura ha superado con creces no solo récords sino las expectativas de quienes quieren el fútbol y no, de quienes se resistieron a darle la derecha, de quienes lo cuestionaron y sostuvieron "le falta".

No le falta, le sobra!

Se define a los líderes como las personas capaces de guiar e influir a otras personas o grupos de personas, que además son reconocidos como tales.

Sólo con esa definición se puede refutar verbalmente cualquier expresión que, a esta altura, es pasado. Siempre es bueno aportar un poco de educación que modere la pasión.

Messi, "el jugador", ese al que le negaban la 10, ese que tenía una vara muy alta para superar, ese que cargaba con la historia pisándole los talones. 

Sí, ese que "todavía" no ganó un mundial. 
Ese que recibió en España lo que no supieron darle nuestros clubes. 

Messi, el que aún así decidió que quería vestir la albiceleste. Messi, el callado, el mudo, el silencioso obrero. 

El que le lleva una alegría al argentino promedio que soñó con ser futbolista, ese que hace que los ojos de mi sobrino brillen, ese que mira la pelota como un chico mira la vidriera de una juguetería. 

Messi, el que apunta, calcula y dispara. El sumiso. Ese que, siendo uno no necesita "líos" para que su nombre esté en boca de todos, ese que se mueve como cualquier técnico quiere, ese que parece un jugador de Play.  Sí, ese... así, milimétrico, veloz, prolijo en la cancha y fuera de ella. 

Messi... ese que le hace todo más fácil al resto porque aprendió a poner su virtud al servicio de otros.

Messi, el mejor jugador del mundo.

Messi, el que tiene un don y lo valora.

Messi, el que responde ataques con silencio.

Messi, el que por cada humillación brinda un acto magistral.

Messi, el jugador que sonríe y nos invita a hacerlo con él.

Messi, el que nos hace olvidar durante 90 minutos que este país está plagado de gente que no le llega ni a los tobillos.

Messi, el que nos devuelve la alegría que los políticos nos quitan, más no sea lo que dura un partido.

Messi, el que conserva mirada de niño y logró a base de trabajo hacer de la pelota, una extensión de su cuerpo.

Messi, el que nos demuestra que con sacrificio y fe en uno mismo, pero principalmente respetando a los otros, se puede llegar tan lejos como se desee.

Yo soy de la generación que tenía como ídolo a alguien que fue "pasado" mucho antes de terminar su carrera. De una generación que dijo D10S a alguien que ha dado muestras de ser inmoral, injusto y desagradecido con sus hermanos, nosotros... los argentinos.

Siento un enorme alivio de que los niños de hoy puedan amarlo, en nuestro país y en el mundo entero.

Sí, señores... Messi, el pibe que hizo de las ventanas, puertas. El que, por cada ataque, devolvió una jugada inolvidable.


Cinco letras, un nombre, un grito. Messi... gracias por ser argentino.

A veces...

A veces no se puede decir "adiós".
No es desprecio por la palabra,
no es apego por lo imposible,
no se trata de querer seguir porque
es más fácil continuar algo comenzado que ir de cero.

A veces no se puede decir "adiós"
porque cuando se ama,
se da tanto de uno que es imposible rearmarse y
dar vuelta la página.

Entonces no se trata de una palabra,
pues sucedería lo mismo si osara usar sinónimos,
de todas formas... ninguno querría salir de mi boca.

Posiblemente "adiós" es una de esas palabras que
nacen con ganas de morir.

A veces no se puede decir "adiós" porque
sería algo así como despedirse de la parte más feliz de uno,
sería como dejar abandonado en la oscuridad
un sentimiento noble que no necesitó nada a cambio para vivir.

No se puede decir adiós porque el amor se pare,
se sufre por dentro, en silencio y se le tiene mucho miedo.
Aquellos que se permiten amar saben que algún día
puede llegar el adiós a destrozarlo todo.

Empiezo a sospechar que verdaderamente
"el olvido es una fantasía"...
y mientras susurro en el silencio de la noche esa frase,
voy dibujando en el vidrio empañado,
letra a letra, mi única certeza:
"no se qué será después".

Aquí quedarán los puntos suspensivos de
tantas historias que alguna vez creí,
quedarán sorpresas, charlas, diferencias y
bellas coincidencias que seguirán
vivas en estos rincones en los que,
envuelta en tus ojos negros, jugué a ser feliz.

Milagros de un día cualquiera

Digo a menudo que un día simple puede convertirse en uno inolvidable.  Sostengo también que depende de nosotros mismos porque confío en la auto-sanación, en la leyenda del ave fénix humanizándose constantemente.

Hoy el milagro tiene autor y para mi pesar, no se su nombre.

Viajar en tren es, muchas veces y al contrario de lo que creen algunos, es un lujo. Hay un mundo que se gesta ahí,  estación por estación.  Las caras son las mismas por largos lapsos de tiempo, algunos repiten la misma rutina de uno y otros son simples pasajeros que decoran el espacio por un ínfimos momentos.

Mientras iba a la estación,  pensé que tenía ganas de tejerle algo a mi pequeño sobrino ya que, mientras más crezca,  más difícil se me vuelve terminar la obra. Es que ser autodidacta tiene sus beneficios y sus contratiempos. Compré agujas, lana azul y empecé a tejer. Algunas estaciones después de la mía, subió un hombre con dos cajas azules y se sentó al lado mío.  Iba callado y noté con la llamada "vista periférica" que miraba  lo que yo estaba haciendo. Una estación antes de llegar me dijo... -qué lindo que tejas, ya no lo hace casi nadie.  Las abuelas de hoy no tejen... te diste cuenta?  La mía lo hacía.  Cada vez que iba a verla me agasajaba como si fuera una fiesta mi visita.  

Irremediablemente se me inundó la mirada que, como es costumbre, era esquiva ante el contacto con un desconocido.  Muchas veces lamento sobremanera ser tan tímida... y me atreví a decir (con la voz apenas clara) "cuando era muy chiquita mi abuela me enseñó".

Siguió su relato:  Yo soy abuelo, tampoco hago muchas cosas de abuelo, no les enseño cosas como hizo mi abuela conmigo... y de repente sus ojos se llenaron de lágrimas.  "Perdón" dijo.  "Gracias, me acercaste hermosos recuerdos, me trajiste a mi abuela" dije yo.

Secó sus ojos... le dije: es para mi sobrino.  Sonrió y sentenció "ese regalo no tiene precio, cuando sea un viejo como yo, va a recordar que tuvo una tía que le regaló lo más lindo que tenemos... -tiempo-".

La calle es una escuela dicen por ahí.  No coincido plenamente, sin embargo, cuando uno se topa con personas que son capaces de hablarle a una completa desconocida para decirle algo lindo, ligado al sentir, ligado a los gestos que decoran la vida, ahí sí que la calle se convierte en una bella escuela.

No esperaba emocionarme nunca en un vagón cualquiera, un sábado cualquiera... pero se cruzó la persona correcta y fue un vagón especial, un sábado especial y a partir de hoy, un recuerdo especial.

Definitivamente nada nos llevamos de esta tierra más que aquello que podemos guardar en la retina y en el corazón.  Por eso, a veces olvidamos caras pero no olvidamos una caricia.

La vida son instantes repletos de autores... cada uno, con su pluma, sabrá escribir una escena mejor.  

Deseo que así sea para cada uno que se acerque a este blog y se deje llevar por la situación, quizás así puedan estar cerca de alguien querido aunque sea abrazando un recuerdo.